выжить без кого угодно можно, а иногда - нужно
23.07.17
Лучше моря может быть только море любви.

Р. Валиуллин


korolevishna: murmyrmur: (via loca-loca-loca)    

19.07.17
(via 19-2000)
18.07.17
17.07.17
burakova18: broadway-:(via anstxv)    
13.07.17
— Ты действительно переживёшь моё отсутствие? — осторожно уточнил я.
— Переживу, — она легкомысленно махнула рукой, — пережила же я твоё присутствие! Тоже не сахар, если задуматься!

Макс Фрай, «Волонтёры Вечности»

p-yramids:@sofiafilin:(via suburbia)

12.07.17
10.07.17
Просто тупо лень соглашаться на свидания с новыми чуваками, потому что придётся снова все рассказывать, че и как. Скука смертная.

— (via broadway-)

Твоя худоба, нагота из меня выбивает признание. Ты в метре, шагаешь назад и тихо, как пёрышки, падают вещи на пол. Я делаю шаг в твою сторону, ты - наказание, Которое я так просил у небес и вот наконец-то нашел. ⠀ Ты теплая, хитрая, но почему-то застенчива. Твой запах дурманит и медленно сводит с ума. Пиздец ты моя, ты моя идеальная женщина. Я делаю шаг, и на встречу ты делаешь два. ⠀ К чему ерунда, ты руками берешь мою шею и перемещаешься в волосы. А после, прижавшись поближе, мне шепчешь "твоя". По телу бегут из мурашек то волны, то полосы. Я медленно глажу тебя, понимая "моя"
в глубине души я знал, что она никогда не будет нормальной женщиной. да и не желал этого, потому что любил именно своеволие и непредсказуемость ее характера

— (via paraparaparadise)

09.07.17
(via aliwe)
(via 16march)
08.07.17
(via kittymeow)
06.07.17
absentomore: dobrolya: lovesummerandwinter: Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог. Я писал много строк, но тебя написать нельзя. Просто ты каждый раз появлялась под эпилог, Независимой тенью сквозь строчки мои скользя. Я чертил на стене путь от комнаты до тебя, Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг, И ужасно боялся нечаянно потерять Эту хрупкую связь, Возникающую на миг. Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова: Получалось лишь имя, Звучащее как табу. Видно, формулу счастья случайно настиг провал, Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв. Я любил тебя? Боже, конечно же, Я любил. Но не так, как народ любит музыку и вино. Если я был ранением, ты была — белый бинт, Между жизнью и смертью связующее звено. И от этой любви можно было сойти с ума. От себя самого навсегда совершить побег. И я дал себе слово: за месяц создать роман, Где не будет ни строчки, Написанной о тебе. Я творил день за днём, Я писал обо всем подряд, Мой роман превращался в бессмертную ленту слов. Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я Окончательно понял: роман, наконец, готов. Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох, Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз. Ведь на каждой странице, Исписанной от и до, Было имя твоё, повторенное сотни раз. Владимир Листомиров.      
05.07.17
Хотел бы я научить тебя вместо «ох, как всё плохо» думать: «Надо же, как интересно!», но такое отношение к жизни приходит только с опытом.

— Макс Фрай